正月初七下午，顾承渊的军列终于抵达夜省夜市。

当车队驶入夜市市区，当夜市市区那些熟悉的建筑轮廓从车窗外交错闪过时，顾承渊靠在座椅靠背上，闭着眼睛。

车厢里很安静，没有人说话。

窗外是阴天的灰白色天光，偶尔有一两声零星的爆竹声从远处的巷子里传来，那是还未燃尽的春节尾声。

车队驶入夜省管委会家属院那道低调的水泥门柱时，天色已经有些暗了。

门口两个哨兵认出了车牌，立正敬礼，身形笔直得像是被这正月初七傍晚的寒风吹成了雕塑。

等到了自家的小楼楼下，顾承渊推开车门，寒风迎面扑来。

他抬头看了一眼家属院上方的天空，灰蒙蒙的，跟五天前离开时一模一样，云层压得很低，但没有雪。

水磨石地面上干干净净，楼门口的台阶上贴着过年新换的对联，金色的底，黑色的字，字迹端正。

他正要迈步往楼道里走，身后忽然传来一阵孩子的笑声。

那笑声又尖又脆，像一把碎银子哗啦啦地撒在傍晚冷冽的空气里，瞬间把家属院里的安静撕开了一个口子。

他停住了。

循着声音望过去，家属院深处那片游乐区里，一群孩子正在疯跑。

十个，从三四岁到十五六岁都有。

年纪小的蹲在沙坑边上用塑料铲子挖沙子，稍大一点的挤在滑梯上排队，排到谁谁就尖叫着滑下去，屁股砸在滑梯底端的塑胶地面上发出闷闷的“砰”的一声。

滑梯旁边是个翻新过的秋千架，三个秋千都在荡，荡得最高的那个上面坐着一个扎羊角辫的小姑娘，大概八九岁，一边荡一边笑，笑声在半空中划出一道一道的弧线。

再远一点的空地上，几个半大孩子正在踢一个已经踢掉了皮的旧足球。

他们的规则显然是临时制定的，球门是用两块砖头摆的，守门的是个瘦高个男生，戴着毛线帽，袖口挽到胳膊肘，露出一截被冻得发红的手臂。

他扑球的动作一点都不标准，但每次扑倒都要在草地上打个滚再爬起来，然后拍掉膝盖上的草屑，朝着队友嚷一句。

这些孩子里没有一个是顾承渊认识的，但他知道他们来自哪。

末世的残酷众生平等，几乎平等的撕碎了末世前的所有家庭。

有的人失去了父母，有的人失去了孩子，有的人失去了所有的兄弟姐妹。

那些在灾难中侥幸活下来的孩子被一批一批地送到后方，有的进了孤儿院，有的被军区直属的寄宿学校接收，还有的干脆被各个单位的职工自发领养。

所以眼前这些玩闹的孩子，很少有是管委会家属院里领导干部亲生的。