王二的威胁像一根刺，扎在陈平安心头。

虽然暂时将其逼退，但谁也说不准这泼皮什么时候会再来找麻烦。

靠着在村头说书挣的那点铜板，不仅难以解决眼前的债务危机，还把自己置于了风口浪尖。

这种方式，不稳定，风险也太大。

必须另寻他路。

夜深人静，父母早已沉沉睡去，茅屋里只剩下角落里一盏油灯，跳动着微弱的豆大光芒。

陈平安盘腿坐在简陋的床板上，并没有睡意。

目光落在面前摊开的一叠粗糙的黄麻纸上。

旁边放着一支劣质的毛笔，一小块干硬的墨锭，还有一个缺了口的砚台。

这是他白天用说书挣来的大部分铜板，托父亲从镇上买回来的。

最便宜的纸，最差的笔墨。

但对现在的他来说，已经是奢侈品。

决定了。

不能再指望那不靠谱的说书生意。

要把脑海里的故事写下来，变成可以售卖的话本。

这才是更稳定、更安全，也可能带来更大收益的途径。

只是…

看着眼前这些简陋的文具，再想想自己这双六岁孩童的小手，难度可想而知。

首先是写字。

大夏王朝的文字与他前世熟悉的汉字基本一致，这省去了学习文字的麻烦。

但繁体字的笔画复杂，而且需要用毛笔书写。

这对于一个习惯了键盘和硬笔的现代灵魂来说，是个巨大的挑战。

原主的记忆里，并没有系统学习过写字，顶多认得几个简单的字。

他只能依靠图书馆里关于书法的基础知识，以及自己前世那点可怜的毛笔字功底（大学选修课水平），从头开始摸索。

拿起那支硬邦邦、毫毛分叉的毛笔，蘸了蘸用口水和少量清水化开的劣质墨汁。

墨汁干涩，还带着一股烟熏火燎的怪味。

深吸一口气，将黄麻纸铺平。

提笔，悬腕。

第一个字，《白蛇传》的“白”。

笔尖落下，墨迹在粗糙的纸面上晕开，歪歪扭扭，如同虫爬。

力道控制不好，笔画粗细不均，结构更是松散。

写出来的字，连他自己都嫌弃。

但这已经是这具小手能做到的极限了。

不能急。

慢慢来。

一笔一划，艰难地在纸上书写着。

速度很慢，精神高度集中。

写错一个笔画，就得用手指蘸点口水涂抹掉，留下一个难看的墨团。

或者干脆废掉一张纸。

黄麻纸很薄，墨汁很容易渗透过去。

写了不到半个时辰，手腕已经酸痛无比，额头上也布满了汗珠。

但看着纸上那渐渐多起来的、虽然丑陋却能辨认的字迹，心里却有一股暖流涌动。

这是创造的感觉。

是将脑海中的宝藏，一点点挖掘出来，赋予形体的过程。

油灯的光芒昏暗而摇曳，将他小小的身影投射在土墙上，拉得长长的。

夜，寂静无声，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和偶尔响起的、他自己控制不住的叹息声。

不知过了多久，外间传来轻微的响动。

是母亲李秀起夜。

她看到儿子房间还亮着灯，披着衣服轻手轻脚地走了过来。

“平安？这么晚了，怎么还不睡？”李秀的声音带着担忧。

陈平安停下笔，揉了揉酸痛的手腕：“娘，我睡不着，就…想写写字。”

李秀走到桌边，借着昏暗的灯光，看到那满桌写满了字的纸张，还有儿子那专注而疲惫的小脸，愣住了。

“写字？你…你什么时候会写这么多字了？”语气里满是惊讶。

“就是…以前看村里秀才老爷写，自己瞎琢磨的。”陈平安含糊地解释，不敢说是图书馆的功劳，“写着好玩。”

李秀拿起一张纸，上面的字虽然歪扭，但确实是字，而且似乎…连成了句子？

她不识字，看不懂写的是什么，但看到儿子如此“用功”，心里既是骄傲，又是心疼。

“瞎琢磨就能写成这样？我儿真是聪明。”李秀脸上露出欣慰的笑容，随即又皱起眉头，“可也不能这么熬着呀，快看你累的。费眼睛，还费灯油呢。快睡吧，啊？”

“嗯。娘，我再写一会儿就睡。”陈平安嘴上应着，手却没有停下的意思。

李秀拗不过他，只能叹了口气，给他掖了掖被角（虽然他没躺下），又叮嘱了几句，才回房睡去。

父母的关爱，质朴而温暖。