医务室中，潘哈德的背影显得格外凝重。

他转头望去，看到兼任校长的克莱门特已经赶到。他深棕色的长袍下摆沾着泥点，显然是一路匆忙赶来。阳光透过医务室的玻璃窗，在他疲惫的脸上投下斑驳的光影。

克莱门特推了推金丝眼镜，镜片后的目光凝重而锐利：“潘哈德先生，情况如何？”

潘哈德深吸一口气，他指向格兰特脸上那道诡异的伤口——紫色的烟雾仍在缓缓升腾，像一条毒蛇般扭曲着。

“我不能确定，”潘哈德的声音低沉而克制，“但我大概知道这是什么——这是死灵法术。”

克莱门特的瞳孔微微一缩。他当然记得西陵星火小队对潘哈德的评价——“一个用死灵法术搞研究的怪才”。尽管潘哈德曾研究死灵法术，但克莱门特亲眼见过他在实验室里解剖尸体时那份近乎虔诚的专注，也见过他为孩子们免费治疗时的耐心。

“这是什么情况？”克莱门特上前一步，长袍袖口掠过病床边缘，“你能够解决吗？”

潘哈德没有立即回答。他转身从医疗柜中取出几副亚麻布口罩，递给克莱门特。阳光照在他微微泛白的指节上——那是他曾经在费舍尔湾地下实验室长期接触药剂留下的痕迹。

“先做好防护，”他低声说道，同时用镊子小心翼翼地拨开格兰特的伤口。紫色的烟雾触碰到金属镊子，立刻发出细微的“嘶嘶”声，镊子尖端以肉眼可见的速度蒙上一层锈斑。潘哈德的眉头皱得更紧了。

“不，我不会这种魔法，”他最终摇头，将锈蚀的镊子丢进一旁的铁盘，“我毕竟是自学。”

克莱门特的目光在潘哈德和格兰特之间来回扫视。医务室里安静得可怕，只有格兰特微弱的呻吟和窗外树叶的沙沙声。

“那请牧师来有用吗？”克莱门特摸着下巴问道，“或者找药剂师调制对应的魔药？”

潘哈德摘下口罩，深秋的凉风拂过他额角的冷汗。他看向窗外——学院的钟楼在阳光下投下长长的影子，几个学生正在远处的草坪上嬉戏，对这里发生的一切浑然不觉。

“这些我也不懂，”他坦言道，声音里带着一丝挫败，“得让更加专业的人来。”