周五下午，放学铃响。

赵天宇背着书包走出校门，脚底踩在地面上的感觉比一周前扎实了太多。

涌泉穴温温的，气血沿着小周天路径自己在转，不用刻意催，跟呼吸一样自然。

老爹走了三天了。

手机里那两条消息还挂着，灰蒙蒙的，没有已读标识。

赵天宇没再发第三条。

老爹说过，不回就是在忙，在忙就别催。

他拐出校门右转，顺着人行道往公交站走。

这条路他走了快两年，闭着眼都能数清几棵树、几个垃圾桶、哪块地砖翘了一角。

走到第三棵梧桐树下面的时候，一个人从对面走过来。

灰色夹克，深色裤子，四十来岁的中年男人，个子不高，脸上带着笑，那种街上随处可见的、客气又敷衍的笑。

两个人差点撞上。

“对不起，小朋友。”

男人侧了侧身，让开路。

赵天宇看了他一眼，没多想，继续往前走。

一步、两步、三步。

走出十几步的时候，他停了。

不对。

刚才那人让路的时候，右手从他书包侧面蹭过去了。

动作很自然，像是无意碰到的。

可赵天宇练了快一周的八极拳。

八极拳讲究一个“感”字——对方的手靠近你的身体，不管是善意还是恶意，身体都会有反应。

老爹没教过这个，但他练着练着自己有了。

那只手碰到书包的一瞬间，他后背的寒毛竖了一下。

当时没反应过来。

现在反应过来了。

赵天宇猛地回头。

人行道上，来来往往全是放学的学生和接孩子的家长。

灰色夹克不见了。

就十几步的距离，消失了。

赵天宇的手攥紧了书包带子，心跳加快了半拍，但脑子还是清楚的。

别慌，先看看丢没丢东西。

他站在路边，拉开书包拉链。

课本在，文具袋在，水杯在，钥匙在。

手指摸到书包夹层的时候，碰到了一个硬边。

纸。

赵天宇把那张纸抽出来。

普通的白纸，对折了一次，边角整齐。

展开。

一行字，黑色签字笔，字迹工整得像打印出来的。

“你父亲欠我们的，该还了。”

赵天宇盯着这行字看了三秒。

手指在纸边缘捏紧，纸张发出细微的声响。

他妈的。

欠什么？

谁欠的？

欠谁的？

老爹退伍回来，身上的伤都没好全，还欠人东西？

赵天宇脑子里闪过老爹那张脸——

靠在沙发上翘着二郎腿的样子，叼着烟教他站桩的样子，把那颗淬血丹放在桌上只留六个字的样子。

这种人会欠别人东西？

扯淡。

赵天宇把纸条攥成一团，塞进校服裤兜里。

他没有站在原地发愣，脚步重新迈出去，甚至比刚才快了一截。

公交站就在前面五十米。

等车的时候，他扫了一圈周围。

左边是个抱着孩子的年轻妈妈，右边是两个初中生在打闹，对面马路上几个老头在下棋。

没有灰色夹克。

公交车来了，赵天宇上车，在靠窗的位置坐下。

车门关上，车子缓缓驶出站台。

他掏出手机。

打开跟赵阔的对话框，前面两条消息还是灰的，一条问家门口烟头的事，一条什么都没有。

赵天宇的拇指在屏幕上顿了一下，打字。