大比第四日，天光白得晃眼。

散修院外头，一大早就灌满了人声。看比试的人流贴着院墙根走，脚步杂沓，说笑声、吆喝声，一阵一阵，隔着土墙，往院里渗。陆星阑在屋里坐了一炷香，坐不住，推门出来，靠着檐柱站了会儿，又回去了。

他练剑，向来在夜里，避着人。

这习惯是苍冥宗带出来的。那五年他扫地，扫到更深夜静，后山没人，他才敢把当剑使的扫帚杆，拿出来比划两下。那时候他连启星都没入，比划是空的，可心里那点火，不肯灭。如今到了学宫，这习惯也没改——夜里练，练完把痕迹扫了，睡下。散修院里住的人杂，哪扇窗后头，都可能藏着一双眼睛。

这几日的大比，他赢得不声不响。别人上场，是去争名次；他上场，是去——过得去就行。台下有人给他起了个外号，叫匕首散人；也有人压根记不住他的名字，只说那个瘦子。他要的就是这个。名字越轻，人越不显眼；人越不显眼，夜里走路，才走得远。

可那日午休，他路过旧演武场。

旧演武场在学宫西头，年久失修，早就废了。场边的石台塌了半边，台口那一排石柱，有的歪，有的缺，柱身上爬着青苔。场子另一头，还立着几根练剑的木桩，桩身上的刀痕剑痕叠了不知多少层，被雨水泡得发黑。学宫在这里设了宵禁，说怕塌，白天也没什么人来。

午后的日头压着场子，闷。青苔的潮气混着土腥，浮在半空，散不掉。

风从场子里穿过去，卷起一层浮土，又慢慢落下来。

他见四下无人，手就有点痒。

他弯腰，从墙根底下，抽出一根旧木棍。

木棍搁在那儿不知多少年了，一头朽得发黑，另一头还结实。他掂了掂，随手，对着场边那根一人合抱的石柱，比划了两下。

就两下。

第一下，木棍带风，扫过柱身。什么也没有。

第二下——他手里的木棍，忽然，烫了。

不是棍烫。是剑心，醒了。

那点凝了剑心的剑意，原本安安静静地卧在他气海里，像一盏压在罩子底下的灯。这一下，罩子掀了。剑意顺着他的经脉，窜上手腕，窜到指尖，窜进木棍——木棍地一声，裂了。

裂得很脆。半截棍子落在地上，弹了一下，滚进青苔里。

他愣了一瞬。

手心还留着那一下的麻，像攥过一把烧红的针。他低头看自己的手，虎口上，一点皮都没破——剑意出的那一瞬，连他自己都没跟上。

然后，他听见，场边那根石柱，发出一声极闷的响。

咔——

那声音不是从外头来的，是从石头里头来的，像什么东西在柱子深处，慢慢挣了一下。

他转头。

那根一人合抱的石柱，柱身上，多了一道裂痕。从顶，劈到底，裂得又直又深，像被什么，一刀，劈开。

日头正照在柱身上，那道裂痕里，黑得像一条缝起来的线。

我劈的？他怔住了。

他低头，看着手里那半截木棍。木棍早就裂成两半，可那点剑意，还没散——它贴着残棍，嗡嗡地，颤着，像一只刚醒的蜂，趴在木头里，不肯走。

他试着往回收。收了两次，那点颤，才慢慢平下去。

剑意。他低声道，凝了剑心之后，剑意……自己会出来。

他这一记，没有运功，没有使劲。只是随手一劈。可那一劈，劈断了一根石柱。

他站在柱子前，看了一会儿那道裂痕。昨夜的事，又在他心里过了一遍——夜里打坐，星力翻涌，压了三回压不住；空符贴上去，烫了一瞬，记性漏了一角；枕边铜片上，第三个暗点，微微发烫。

一样，一样，都是征兆。

剑意躁动。他道，这是……凝星的前兆？

他正想着，忽然，听见身后，传来一个声音。

好剑。

那声音不高，隔着大半个场子落下来，清清楚楚。

他回头。

观星楼的方向，顾老头站在楼廊上，正远远地看着他。楼廊的檐角挡着半边日头，他看不清顾老头的脸，可他看见，顾老头，朝他，点了点头。

那一点头，没有别的意思。可陆星阑读懂了——他这一记，顾老头看见了。顾老头认了。

他想起那天夜里，火种阁里的七盏灯。想起顾老头站在灯下，一盏，一盏，往下吹。吹到第六盏，灭了。吹到第七盏——那盏灯，怎么也不灭。也想起顾老头说过的那句话：你爹点的灯，三十年了，没人吹得灭。

顾先生。他低声道，您也练剑？

观星楼那头，没有回答。

顾老头在楼廊上站了一息，转身，走回楼里，消失了。廊下那点影子跟着缩回去，楼面上，只剩下白晃晃的日头。

陆星阑收回目光，蹲下去，看那根裂了的石柱。