凌晨两点，皇后区某条街的地下室。

招牌上“CYBER ZONE”四个字母灭了仨，只剩“C B O”还在苟延残喘地闪。

推开门，一股泡面味混着汗臭和劣质空气清新剂的味道扑面而来，像一拳打在脸上。

十几台CRT显示器挤在狭窄的隔间里，屏幕泛着灰蓝色的光。

键盘上的字母早被磨没了，空格键油腻发亮，鼠标垫印着不知道哪年的脱衣舞俱乐部广告。

墙角那台空调轰隆隆响得像拖拉机，吹出来的风和体温差不多。

老唐正躺在身后的椅子上，睡得死沉。桌面上放着吃了一半的泡面和吸了半截的烟，无时无刻不在诉说着这位先生为了生存的窘迫和贫困。

但命运就是这么神奇的东西。

它让胆小的人变得勇敢，让忠诚的人遭遇背叛，让平凡的人去拯救世界。整个世界就像一个草台班子，每个人都是其中的主角，只不过有的演日常喜剧，有的演拯救世界的史诗。

“哥哥，外面有很多人。”

一道声音在老唐的意识深处响起，清脆而稚嫩，像是个小孩子。

老唐睡得迷迷糊糊，听到这个声音，脑子里第一个念头是——哥哥？你是谁家小孩啊，我怎么不知道自己还有个弟弟。

然后他惊恐地发现自己竟然开口说话了。

那声音从他嘴里传出来，陌生而沉闷，像一个古代的君主在宣读诏令，带着一种不容置疑的威严：“我们就要死了，康斯坦丁。但是，不要怕。”

“不害怕，和哥哥在一起，不害怕……”那个稚嫩的声音回应道，带着全然的信任和依赖，“可是……为什么不吃掉我呢？那样什么样的牢笼都没法困住哥哥。”

吃人？

这是什么奇怪的对话？老唐在心里疯狂吐槽，但他的身体根本不听使唤，继续开口：“你是很好的食物。可那样就太过孤独了。几千年里，我只有你了。”

“哥哥，如果我们再次苏醒……你会吃掉我吗？”

老唐明显感受到自己的身体沉默了。

那股沉默沉重得像一块巨石压在胸口，过了很久很久，那个沉闷的声音才再次响起，带着一种近乎悲壮的决绝——

“会的。那时候，我们一起君临天下！”

老唐猛地睁开眼睛，从椅子上弹了起来。

他大口大口地喘着气，冷汗浸透了后背的衬衫。网吧里还是那个破败的样子，显示器的蓝光在黑暗中闪烁，空调还在轰隆隆地响。

一切都和睡着前一模一样，但他总觉得有什么东西不一样了。

他低头看了看自己的双手——那是一双普通的手，指节粗大，指甲缝里还嵌着洗不掉的污垢。

可就在刚才，这双手好像属于另一个人，一个古老而强大的人。

“妈的……做梦都做得这么离谱。”老唐骂骂咧咧地抹了一把脸，拿起桌上那半截烟叼在嘴里，打火机按了两下才点着。

他狠狠吸了一口，烟雾在昏黄的灯光下缓缓上升，消散在天花板的裂缝里。

网吧外面，夜色深沉。

街道上空无一人，只有路灯孤零零地亮着，投下一圈昏黄的光晕。远处的警笛声若有若无地飘来，是这个城市永不停歇的背景音。

老唐靠在椅背上，盯着天花板上那道裂缝发呆。

他不知道的是，命运的齿轮已经开始转动，而他——这个住在皇后区地下室、靠代练维生的华裔青年——很快就会被卷入一场远比任何游戏都更加宏大的战争。

卡塞尔学院，地下二十层，绝密校董会会议室。

厚重的合金门紧闭着，门上的密封条确保没有任何声音能从这里面泄露出去。

会议桌是整块黑胡桃木制成的，表面打磨得光滑如镜，倒映着头顶射灯冷白色的光芒。

几位校董早已就座。

昂热坐在主位上，手里把玩着一把折刀。刀刃在指间翻转，银光闪烁，他的表情却悠闲得像是在喝下午茶。

弗罗斯特·加图索坐在他对面，手里拿着一份文件，脸色越看越僵，眉头几乎拧成了一个疙瘩。

贝奥武夫则坐在原地闭目养神，双臂抱胸，像一尊沉默的石像。

时间一分一秒地过去。

伊丽莎白·洛朗和另外两位校董如约赶来。伊丽莎白穿着一身素雅的套装，步伐从容，她的管家优雅地跟在身后，礼貌地为她拉开椅子，然后退到一旁，轻轻关上大门。

此刻，除了那位从不出席的第七位校董，校董会的全体成员已经到齐。

昂热放下折刀，摇了摇左手边的黄铜小铃，清脆的铃声在寂静的会议室中回荡。