决赛那日，演武台，重修好了。

台面上新灌的灰，褪了一层白。那道从台心劈过去的线，还在，浅浅的，像一道没长好的疤。看台上的人，比前几日更多；学宫外头那条长街，从早到晚，都站满了人。有从皇城那头赶来的，有从别家山门来的，就为看一眼——那个用匕首的散修，和那个谁也没见过的。

观礼台上，星宫那一席，洛云汐依旧坐在原处，白衣，剑横在膝上。她来得比谁都早。人堆外圈，苏蘅抱着药箱，站在昨日站过的地方，没往前挤。学宫的长老席上，郑长老坐在居中，面前那盏茶，从早到晚，没动过。

比台更先到的，是那个叫的面具人。

他走上台，不疾不徐。一身素白的长袍，从头到脚，罩得严严实实。脸上，扣着一面全脸的面具——青灰色的，没有五官，只在眼睛的位置，留着两道缝。缝里，黑漆漆的，看不见眼珠。

他站定之后，就不动了。风把他白袍的下摆掀起来一角，又放下。他像一截插在台心的木桩，连呼吸都看不出来。

日头爬到台沿，把他的影子，投在青石上。影子很薄，薄得像一层纸。

佚名。执事念道，学宫甲等。决赛——陆星阑，对佚名。

台下，乌压压一片，却没有多少声音。

那人，就是佚名？

他戴面具做什么？

学宫甲等，入宫三年，没见过他的脸？

议论声压得很低。有人往前探，想从面具的缝里看进去，看来看去，只看见两道黑。

台口的盘口，今日关了。摆盘的人说，这一场，没法盘——一边是没名字的，一边是不肯输的，押谁，都像押命。

陆星阑走上台，站在他对面。

佚名。他道，无名无姓。那我，叫你什么？

佚名。面具人道。他的声音，很平，很直，像一条，没有起伏的线，你叫什么，我不关心。我只知道，今日，你要输。

因为，面具人道，我不会输。

他出手。

那一下，没有起势。他抬手，一指点出——指尖，直直地，朝陆星阑的眉心点来。不快，甚至有点慢。可那一点，点到一半，陆星阑的汗毛，忽然，全部，竖了起来。

不是快，是准。那根指头，像早就知道，他会往哪儿躲。

他侧身，匕首横挡。

匕首架住那一点。可那一指，点在匕首上，力道，大得不像话——陆星阑的虎口，一麻，匕首差点脱手。

他借着那一震，退了半步，鞋底在台面上，犁出一道白痕。

他甩了甩手，把那口麻意甩开。聚星的星力在经脉里转了一圈，虎口的知觉，慢慢回来了。

好大力气。他道。

我不是有力气。面具人道，我是——不会疼。

他再出手。

这一回，是拳。一拳，朝着陆星阑的胸口，砸来。陆星阑没有硬接——他往旁边，一让。那拳，擦着他的衣角，砸在台上。

的一声。

那方新修好的青石台面，被那一拳，砸出一个坑。

石屑溅起来，打在陆星阑脸上，生疼。

他抹了一把脸，抹下一手灰。台下有人倒吸一口气——那一拳要是砸在人身上，人得当场折成两截。

拳脚。陆星阑道，你这路数，不像学宫的剑，倒像——死人的拳脚。

面具人没有接话。

他一步步，逼过来。拳，掌，指，肘——每一招，都是不要命的打法。他不挡，不避，只攻。陆星阑的匕首，划在他袍子上，划破一道口子——可那口子里，没有血。

划破的地方，皮肉也是完好的。血不流，肉不缩，像划在一件挂在架子上的衣服上。

剑到身上，不伤。

你不流血。陆星阑道，你不是活人？

我是活人。面具人道，我只是——没有多余的命，可以流。

台下，一片哗然。

没有多余的命？

他在说什么？

陆星阑没有接话。

他握着匕首，后退两步，忽然，闭上眼。

剑心，醒。

他见了。

台下的喧哗，一下子退远了。他看见的，不是人，不是脸——是线。面具人身上，缠着线——不是一条。是很多条。粗的，细的，明的，暗的，一条，一条，缠在他身上，像一张网。

那些线，不是他的。