线的一头，缠在他身上。另一头——陆星阑顺着线看过去——另一头，埋在地底。

那些线，有的新，有的旧。新的发亮，旧得发暗，暗得几乎要断。它们一根一根，扎进地底，扎得很深，深得像要够到什么东西。他顺着线往地底，只看了半寸，太阳穴就跳了一下——不是记性债那种跳，是剑心，在替他疼。

网收得极紧。那些线勒在他身上，勒出一道一道的印子，可他像感觉不到。

命线。他睁开眼，声音发沉，你身上的命线，被人，接过，续过。

接过？续过？

你的命线，陆星阑道，不是一条从头到尾的。是被人，一截，一截，接起来的。像一根绳，断过，又被人，拿新绳，续上。

续命。他道，有人，拿别人的命，给你，续过命。

面具人站在台上，没有动。

你知道得不少。他道。

我知道的，陆星阑道，比你想的多。他顿了顿，你是活人靠剑养——不，你是，活人，被剑养。

被剑养？

你的命，不是你的。陆星阑道，你的命，是剑给的。剑不灭，你就不死。剑断了——他盯着面具人，你，也就没了。

面具人沉默了很久。

台下，有人听不懂他们在说什么，只觉得后颈发凉。风把台上那层薄薄的石屑，吹得打旋。

面具人站在那儿，白袍上一道口子，被风吹得一张一合。他不像在想话，像在等——等一个他不敢说、又不得不说的答案。

那柄剑，他终于道，在池子里。

池子里？

我的命，面具人道，泡在池子里。池子不干，我不死。

换命池。陆星阑道。

换命池。面具人道，我这条命，是别人，换给我的。我欠他一命。他顿了顿，我替池子，看门。

看门？

看门。面具人道，池子的门，开在学宫底下。我是守门的。他看着他，你，是要进池子的人。我守的门，不能让你进。

他说这话的时候，声音还是那样平，平得像在念一句背熟了的旧话。

他说完，忽然，抬手，往自己脸上一抹。

面具，裂开一角。

底下的脸，露出来。

台下，人群，猛地，炸开了。

啊——

那是什么！

脸！那不是人的脸！

面具底下，是一张没有皮的脸。

不是没有皮。是皮，被人，整张，揭走了。只剩下肌肉，一条一条，裸露着，像一具，被剥了皮的尸体。

那张脸，没有眼睑。眼珠，直接，鼓在眼窝里，黑漆漆的，一动不动。

前排有人弯下腰，干呕。有人伸手，捂住了身边孩子的眼睛。有人往后退，撞翻了身后的长凳，长凳倒在地上，的一声，没人去扶。

有个甲等弟子站在最前排，方才还抱着胳膊看热闹，这会儿，胳膊垂下来了，脸白得像纸。

我的皮，面具人缓缓道，在池子里。

池子，会换命。命，是皮囊。

他伸手，慢慢，把裂开的面具，重新，按回脸上。

你看见我的脸了。他道，那你也该知道——我守的门，不是给你这种人，进的。

你这种人，他道，是拿来，换的。

台下，死寂。

死寂里，能听见风的声音。风从长街那头过来，把台角的碎绸子，卷起来，又放下。

陆星阑站在台上，看着那张重新被面具盖住的脸。

你的皮，在池子里。他道，你的命，在池子里。

那你呢？他道，你自己，还在不在？

面具人没有答。

风从台上过。白袍的下摆，掀起来一角，又落下。陆星阑盯着那面具——面具底下那双眼睛，没有眨，也没有躲。

佚名，陆星阑道，你不是没有名字。

你是不敢，他道，叫自己的名字。